Entelequia

Con Ojos De Perro

2011-10-19T03:45:00.002-03:00

Con ojos de perro hay que ver el mundo. Me miras, te miro y no vemos más que perfección. Tal vez dé unas vueltas para reconocerte un poco, mirarte un poco de todos lados. El mundo es hermoso por donde quiera se lo mire, estos ojos no dejan mentir. Sólo el sueño puede vencer la realidad, tener un poco de beneficio sobre la tiranía de la realidad.

Entonces resultó cierto que la confianza es la base del Edén famoso y también es el comienzo de la perdición. En quién confiamos y en quién no. Hace tiempo que se plantea el inconveniente de no saber… y antes sabía o lo percibía; había algo que me hacía pensar horas, delirar, analizar. Y después de eso una máscara fabricada para dar buena impresión: la pérdida total del análisis.

Recuerdo que había otros perros conmigo pero hace tiempo que me fui muy lejos. ¿Recuerdas?

Mi identidad va conmigo a todos lados, es mi carta de presentación. Quién soy, de dónde vengo, qué hago, qué me gusta y qué no, es todo lo que llevo como equipaje. Habrá a quien no le gustará, habrá a quien le gustará. Algunas veces haré oídos sordos de quien no me comprende y a veces de quien lo haga. Soy libre y hago mi vida, como todos.

Todo es bello con ojos de perro. Con ojos de perro ciego.

Laberintos

2010-09-26T22:24:00.004-03:00

Yo:

Siempre sentí que garabatear palabras en papel sobre el sentir sentido es igual a verme parado en un laberinto. Uno que es mío (o de todos) donde todas las entradas llevan a las salidas y las únicas variables son los caminos, los paisajes y los sentires. -Sé que si entro (aunque esté dentro) salir significa un cambio- pensé. Después de todo, a quién no le gusta ir modificando cosas del ambiente: una mesa cuadrada por una redonda, una pantalla amarilla por una roja, una casa por otra, el campo en ciudad y viceversa, etcétera. Afincarse en el laberinto y expropiárselo a ese Dios lejano que ordenó las cosas como quiso. ¿Dónde, si es que la hay, está la delgada línea? ¿Dónde está Alma? ¿Somos todos minotauros?

Alfredo:

En el ciclo diario del despertar dormido al apetito de vivir, sentirse vivo y emborracharse así, vivo hasta dormirse nuevamente, lo que hacía era acariciar su poca alma, sus almas, tantas, hasta llenarse de ojos y aquel recuerdo. Era en la playa, cincuenta años atrás. Llovía. Hizo una casita de ramas y Alma dijo: tengo novio.
Por cierto su alma, bella mujer morena, se volvió loca cuando fue madre o, en todo caso, él era un borracho nada más. Pero aprendiendo el idioma ruso en cursiva, recordaba ayer, y lo intimaba a proseguir la caligrafía de su maestra de cuarto, que lo amó, lo mimó, le mostró a Fidias y le enseñó a remontar cometas.
¿Dónde vivían sus almas? ¿Dónde estaba su Alma...? Nunca lo supo ni hubo forma de averiguar. Pero estuvo envejeciendo y anduvo por caminos en los que nunca pudo confirmar aquel amor.^ⁱ

Otro yo:

Buenos Aires es un laberinto desconocido, relojeros que se esconden en rebuscadas galerías sobre la calle Libertad (para significar el nombre tal vez), el Correo Central y sus tuberías de distribución de telegramas (ahora muertas) que atraviezan media ciudad, la Manzana de las Luces, sus galerías y su estacionamiento (antes Aula Magna y sala donde se firmó la primer Constitución). Mirarte Buenos Aires, es encontrar sombras del pasado, ir desnudándote como a una mujer que con sus ojos eternos y dañados alcanza a despedir una lágrima. Quién sino para desenterrarte como un tesoro, como un niño muerto que quería ser y se retiró antes de tiempo por enfermedad, dejando resabios de la fiebre amarilla. Dueles en algún lugar, te siento en algún lugar.

Sendic:

La noche en Montevideo está tranquila y no está. Se están fugando los tupas, uno a uno del Penal, Penal de Punta Carretas de muros altos de piedra, custodiado por soldados todos armados a guerra. Guerra a muerte al opresor, que brilla en la oscuridad, que brilla la luz del sol guerra en la profundidad; la profundidad los mira uno por uno pasar, codo a codo, pié con pié, con rumbo a la libertad.^ⁱⁱ

Yo:

Allá donde se pierde el camino, se dibujaron tus líneas de oro y tus ojos-vibración, y tus labios-beso, y tus brazos-abrazo, tus manos-cariño frías como el hielo. Caminaste en el laberinto y te posaste frente al gran portal de reojo mirando al interior, buscando almas. Había salido en ese preciso momento a pasear mi espíritu, una fuga espiralada hasta la salida con el misterio a cuestas, hasta encontrarte, laberinto distinto. Frente a los portales enfrentados recorríamos con la vista lo que era posible ver: manos, ojos, piernas, brazos... un reconocimiento (de lo ya conocido) manteniendo el espacio personal; palabras y palabras. Dentro del laberinto todo es concreto. En el tuyo con el mío a cuestas, entré.

Sendic:

Al principio de la vida todo es plan y fantasía como el tren cuando se larga que reclama día a día. Busca busca luz y luz en estudios y experiencias, al crecer como una planta en el bosque de la ciencia. Más allá, más allá es el rol que clama y clama la insistente letanía, desde el fondo de los siglos ese grito guía y guía. Después vienen los contrastes, peripecias y zozobras como el mar cuando desgasta con el golpe de ola y ola. (…) Pero al fin como al principio todo es plan y fantasía.^ⁱⁱⁱ

Borges:

La fortuna quiso que yo también fuera poeta. Me impuse, como todos, la secreta obligación de definir la luna.^{^iv}

Benedetti:

Al carajo Selene.^{^v}

Yo:

Encontrarte en el tiempo detenido, detener el tiempo, apresarlo con las manos de la mente en proteínicas imágenes auditivo-sensitivas. Sentirse libre enseñando este laberinto de jardines y no tanto, observando otro igualmente creado. Fluir y fluir dentro del espacio transversal donde partimos el tiempo en dos. Alma a alma nuestros cuerpos trémulos a fondo babasónico se besaron en el silencio donde la única referencia era un mar cálido con dos peces. Mi alma tomó forma aún cuando nos hicimos humo de ese lugar para sumirnos en el cielo de arcos dorados, rodeados de fauna y flora regular. Hasta que rayó el sol al día que nos llevó hasta el mar de vehículos. Nos miramos: algo pensamos/sentimos en los ojos del otro.

Que vuelvas.

iAlfredo Zitarrosa, Su Alma, Sobre Pájaros y Almas, 1989.
iiTupamaros, Candombe: La Noche en Montevideo, Los Tupamaros Cantan, 1985.
iiiTupamaros, Todo es Plan y Fantasía, Cantares del Calabozo, 1985.
ivJorge Luis Borges, La Luna (1).
vMario Benedetti, Hombre que mira la Luna, El Amor, Las Mujeres y la Vida.

Pacífica Desesperación

2010-09-19T01:28:00.004-03:00

El sonido de la desesperación
no llega a tocar mis oídos
con su cancioncilla estridente
y eléctrica que destruye.
¿Será la presencia en el prado
que apaga los sonidos...?
El tiempo; el tiempo suspendido
que no dejas correr, de correr.
La línea del horizonte
en la que empieza a dibujarse
tu sonrisa brillante;
no amanezcas para mí todavía
mi luna quiere quedarse aquí
después de esta noche larga
cargada del bálsamo húmedo
primavera que desprendes.
¿Será tu presencia en el prado
la Unidad mistérica...?
el tiempo; el tiempo suspendido
y qué más sino tú al final de la escena
con tu blasón dorado y tu incandescencia.
Y la luna yo, una moneda de plata
en el medio de la obscuridad.
No somos lo mismo,
estamos unidos por Pitágoras
en un ciclo eterno del ser.
Reconozco en tí, estrella brillantina
los átomos de pureza que nos unen
y nos atraen como el agua al cielo.
¿Será nuestra presencia en el prado
la que silencia las palabras
exitadas al viento por mera vibración...?
El tiempo suspendido en el momento
único que nos vió surgir, quedó.

Ella Dice, Yo Digo...

2010-09-07T15:26:00.002-03:00

Ella dice que el cielo no tiene estrellas
y le digo que mi cielo la tiene a ella,
un brillito de luna sobre mis ojos.

Digo que si quedan sueños por soñar
todavía hay razones para creer
que se puede fluir, que se puede nacer
otra vez; se puede ser.

Dije que la venganza es dulce
pero no vale el esfuerzo;
dijiste que te así manifiestas
contra el pasado.

Ella dice que los razonamientos Kantianos
son delicias de la razón,
principios universales, dioses de mentira
expendedoras de tiempo en cuenta-gotas.

Dijimos: no hay verdad en la nada,
de esa foto que miramos en la prensa
donde el Clarín nos dió a continuar el paso
con un cielorraso claro sobre la frente y la gran avenida.

Construímos una realidad reordenando el caos,
le pusimos límites a las fronteras propias
entre los opiáceos que flotaban en la atmósfera
y las luces que Belgrano nos lucía.

Ella dice que estándard tendría que huir
- ¿que por qué no lo hago? -
porque no hay de qué huir,
todo es juego, todo es fuego.

Un portal colorado, una vereda multitonal
el frío calando profundo en la piel,
el cansancio que se hunde en el zaguán y
Apolo sosteniendo su arco destensado...
con una sonrisa.

Pasará

2010-08-15T19:57:00.003-03:00

Una flor suelta en este prado eterno
una flor solitaria que se extiende, yace
se mezcla en el paisaje y se aprecia
la rodean hierbas y matas verdes todas.

Una flor solitaria al costado de la huella
para disfrutar el camino y recrear la mirada
sobre ella tendida, sobre ella y con ella
un cielo sobre las terrazas, un mundo.

El cielo y la inmensidad, universos sin límite
nostalgias que se niegan a partir
penas que desarmar como relojes
evitando... curándolas antes que hieran.

Heridas curadas con sal,
médicos silenciosos trabajan en ideas
para abrir caminos como el viento:
si el viento pasa, entonces el hombre puede pasar.

El hombre pasará, verá flores y pantanos
trabajará en ideas, tendrá nostalgias y penas,
Dios y el Diablo como compañía obligada
y sin embargo, el hombre pasará.

¿Y Si No Hacen Falta?

2009-01-18T03:42:00.003-02:00

Laura: Y quién te dijo que no podías inspirarme algo?. Tarde para pensar, temprano para huir. Vamos a andar... ¿vamos?

Dicen que no se puede ser. Dicen hablando frases inútiles. ¿Quién habrá de darte esa mano? Es el sueño de ser y no parecer, de consumir y no vivir. Tendrás que darle tu alma a ese que no valora un gramo de tu existencia para mantener tu carne con vida, que en el fondo sabes bien que no puede sino hundir tu santidad en el fondo de la pobreza. Es que preferirás la vida en colores que los colores de la vida vivida para siempre. Aprenderás que el sueño no es sino tu deseo más profundo, tu ilusión más próxima, tus anhelos principiando en tu mente como estrellas fugaces iluminando extensos cielos.
Vive y revive aún más, llora y ríe porque en el sentir encuentras paz, porque el sentir tira afuera para llevar adentro. Y de ello no te prives, no te ciegue, no te duermas. Despierta y emociona, a tí y a otros. Llama, cuenta, consigue celosos y verdaderos guardianes de tu vida y hazte guardián de la vida de otros.
Al fin, todos somos otro vos.

Yo, Anudado

2008-11-24T04:43:00.003-02:00

Estás ahí, te percibo
porque mi mirada
no puede esquivarte,
va hacia tí, como un imán.
Si no fuera que ese barbudo
te dedicó millones de palabras
en el Kapital de tu existencia;
si sólo le hubiera encontrado
la solución a este dilema,
a esta contradicción envolvente
que en el fondo de tus ojos tiernos,
inocentes de niña, intentas buscar,
que intento buscar para no
seguir haciendo lo mismo,
para no sentir esta pena trágica
de la que me siento responsable.
¿Por qué tus ojos no responden,
por qué mi corazón habrá de sentirse trizas
en esta marea de un solo sentido?
Te miro y sólo atino lo que puedo,
te lloro amargamente,
me lloro yo, impotente.

Busca y Encuentra

2008-08-05T05:50:00.006-03:00

Sonríe, el mundo está lleno de sonrisas libres que necesitan salir a la luz, necesitan y quieren nacer en cualquier boca, sobre cualquier labio.

Corre, corre de la maldad, no de los hechos malos, sino de esa energía que envenena el alma y que no te deja vivir como quieres. Corre cuanto puedas, sólo puedes vercerle huyendo, gastando esa energía en ti y en nada más.

Llora, llora la alegría y la tristeza, permítitete ser permeable al mundo que te rodea, que sea quien te haga sentir en tu alegría, en tu tristeza, el principio creador de tu naturaleza.

Ríe, contágiate de esa enfermedad, que llene tu mente de elementos vanales al menos por un momento, desconcentrándote de los problemas que te aquejan.

Perdona y olvida, entrégate a no sentirte responsable por los errores de otros. Libérate de la eterna carga de la revancha, ella se presenta sola y rehúye a quien la busca, dominando su mente y atándole a la espera.

Sufre, permítete sufrir lo que sea necesario, no te niegues la curación que deviene del dolor. Tu debilidad será aquello que no puedas afrontar y lo que te persiga eternamente.

Piensa, cada uno de tus actos, cada una de tus palabras valen su peso. Enfrenta tus inconvenientes con inteligencia, resolverlos será la clave para alcanzar la felicidad.

Sé feliz, lucha cada día por ello, cada segundo vale el esfuerzo.

La Bestia

2008-06-07T18:01:00.003-03:00

7.6.2008 - 15:15
Bar Vía Venetto – Córdoba Capital
Café Ristretto Con Hambre.
Suena: fútbol en radio AM

Ni bien posó su mirada lo supo, el daño estaba hecho. Ese andamiaje de cosas era inútil en verdad para sus sueños. El daño estaba hecho. Soñó siempre que era feliz en un túmulo de verdades establecidas a fuegos mayores. Lo supo entonces: el fuego seca la sangre y la hace piel muerta. Pero la piel, fina cáscara dorada, escondía en sí la vida del animal, el órgano superior que nunca existía totalmente.

Ese día notó que el café no sabía igual y que todas las cosas eran en sí las mismas y distintas a la vez. Quizá pensó en detener todo (de hecho lo pensó) y se sintió tan claro, tan fuera de sí, tan desconectado. No había lugar en el sentir para todo el pensar, sólo una vaga sensación de dominio que se extendía por principio, al momento pasado.

Supo que el mal estaba hecho, había sido flechado por Apolo sin notarlo; tal vez lo habría soñado pero la flecha, hundida en su carne, vibraba con la violencia de un animal salvaje. Sentía la enfermedad corriendo por todo el cuerpo mientras se entregaba sin opción, al lastimero devenir.

Ese día no fue a trabajar, omitió cumplir con el rol mecánico habitual para sumergirse en su sillón de Estigia con la mirada descolocada al techo, tratando de captar cada cambio aunque se percibiera de manera inalcanzable. Esa omisión, que habría ocurrido sólo unas pocas veces en tiempos lejanos, le había causado gozo: sentía un fluir de libertad (esclavitud) en el que podía nadar, aplacando las heridas del fuego y de la carne, sintiendo alivio a sus pesares.

Observó entonces aquella flecha que inutilizaba el fuego y le envenenaba la sangre. ¿Qué habría de distinto esta vez? ¿Se trataba acaso de un cambio de principios, un cambio de … - ¡Riiing…! – sonaba ese maldito teléfono. Atendió; surgió del otro lado de la línea una voz demandante, he allí la mujer, claro símbolo de liberación que controlaba al reo. Él, impuro, él, sádico, él, holgazán, él, principio poderoso y negativo de toda vida digna y occidental, que atentaba vilmente contra el orden y la moral. Por supuesto, se sentía mal, gran principio de maldad. Y básicamente, no le importaba que ella, principio de pureza, virtud, belleza y dominación, le dijese todo eso. Algo en su entidad-ser le decía sin reparo que el daño estaba hecho; ¿qué podía hacer a esas horas de la mañana? ¿llegar tarde? No hay donde llegar. – Sí, sí, mañana hablaremos – balbuceaba sosteniendo la flecha que punzaba más fuerte.

Ella, principio, génesis de toda gama de sentires, inicio de la vida; de repente se hizo falsedad, principio del dolor. Giró sobre sí y tiró del cable de aquél aparato infernal, perdiéndose la voz en un abismo de silencio y alejando de él el sadismo. Sintió un gozo superior, sonreía sin saberlo mientras un rayo de sol tibio daba de lleno en sus piernas. Percibió el calor subiendo por todo el cuerpo con un aire enrarecido, no el de antes (seguro) si no otro distinto que llenaba de vida el cuerpo lacerado.

Volvió a su posición originaria y cerrando los ojos, se dejó portar por todas aquellas sensaciones a la vez. Era el mar sereno y cálido, una paz a base de gran movimiento que se anulaba a sí mismo. Él y el mar de sentires y pensares se enlazaban en la búsqueda de la pureza que deviniera verdad absoluta, principio y fin, en sí y para sí, conformándolo, poseyéndolo, construyéndolo y demoliéndolo a la vez.

La herida volvía a sangrar con más fuerza; la sal de ese mar calaba profundo y podía sentirla haciéndose con él una misma cosa. No dolía, era ya una cosquilla que iba y venía, una electricidad constante que le agitaba la respiración mientras el mar se teñía de púrpura. Supo que el mal estaba hecho, no había flecha, ni fuego, ni herida, ni mar; ni siquiera él estaba ya allí. Se había ido lejos dejando su cuerpo herido viéndolo a la distancia. No sentía, hubo una plenitud y saturación: ya no estaba en él y no podía regresar. El veneno era efectivo y había logrado su propósito: desangrar a la bestia sedentaria, metódica y rastrera destruyéndola para siempre.

Se vio a lo lejos, tragando miles de mentiras prístinamente elaboradas. Se sintió bien, su mente se aclaró, sus ideas eran plenamente suyas por derecho. Había destruido a la bestia. Mañana… no es importante.

Un Plano, Todos Juntos.

2008-05-22T14:02:00.002-03:00

Me puedo acostumbrar a tu presencia
y mimetizarme con tus cosas.
Puedo esconderme entre tus pliegues
y no dejar que me encuentres.
Si aún permanezco intacto
huiré de tus alabanzas,
me sentiré herido cuando tu mano,
infiel y traidora, venga a tomar mis sienes,
a pasear su dolor colectivo
por las vías de mis sentires.
Quieres encontrarme si bien
esencialmente, muestras indiferencia
a mi, a mi ser, estos blancos huesos.
Quiero encontrar tu herida,
tu punto crítico donde hierves
sin más, al calor del mechero,
del hechicero que te embruje
y te desarme tornillo por tornillo.
Si aún permanezco intacto,
huiré de tus alabanzas,
me sentiré herido cuando tu mano,
fábula y augurio, venga a tomar mis sienes.
Por tiempos te detienes,
buscas alimentos en otros poblados
destrozando cuerpos, tomando almas.
Tu hielo de corazón,
esa fantasía de sentires,
que dices es la verdad,
la única, inconmensurable,
no hace que abandone mi guarida
a ver los trigales amarillentos al viento.
Me mimetizo en tí para que me ignores,
hago de ti un mar de colores sin que lo notes,
estabas muy ocupada mirando espejos,
buscando sonrisas cómplices
y frases inútiles acumuladas en tu resentido pecho.
Hacías de una gota de agua un inmenso océano,
en el que nadie podría salir a flote
ni aún rogándote, suplicándote, temiéndote.
Tal vez tu agua era un inmenso océano
donde tú te ahogabas siempre,
aullando socorros para hundir desprevenidos.
Si aún permanezco intacto,
huiré de tus alabanzas,
me sentiré herido cuando tu mano,
tristeza y fin, venga a tomar mis sienes,
a intentar por siempre, llevarme lejos de aquí.

Estoy Aquí Adentro...

2008-05-16T01:56:00.003-03:00

Me alegro de que nadie
pueda estar aquí arriba.
Sonrío de pensar, de estar aquí
con mis silencios, con mis ideas.
Me alegro y entristezco
porque todo lo que aquí nace
ha de morir aquí, conmigo.

Disfruto porque no pueden llegar,
no pueden alcanzarme.
Tengo mi lugar de descanso,
tengo mis reglas y principios...
Detesto el principio de soledad
pero hoy, veo que es necesario,
entiendo que no es posible
la unión real, el respeto.

Me alegro de que no lleguen,
me llena de gloria mi soledad,
que mi silencio sea, al menos, mío.

Darwin, Me Cago En Vos

2008-04-25T02:35:00.003-03:00

En algún momento, a alguien con cierta inteligencia, se le ocurrió decir que los entes vivientes evolucionan con cierta habitualidad. Tal vez funcione con los pajaritos, con las tortuguitas o con los ositos pero con el hombre habría quizás, que invertir la ecuación para que sea correcta.

A través de tu ventana
la calidez se filtraen hebras de luz,
tu felicidad se muestra
impune, incorruptible.
Eres el sueño y el deseo,
un límite inalcanzable
que pocos comprenden.
Pero ¡ay! Cuando te alcanzan
te desapareces, te haces sombra;
cuando te nombran, tu nombre no es,
tu magia desaparece, tu mano se suelta
y dejas solo a tu necesitado.
¿Es que en siglos te has cansado
de atender inútiles solicitudes?
¿Es que siempre se formula mal
el pedido divino de tu servicio?
¿Será, tal vez, que no aprendimos
a aceptar la felicidad?

"Forza e Coraggio Che La Vitta É Un Passaggio"

2008-04-06T00:39:00.004-03:00

Y, en la situación más abismal a veces, aparece un cierto amor por la vida (o un miedo a no renovarla).

Conectarse con la vida,
cerrar los ojos y sentir,
llueve el alma,
transporte de sentidos.

Abrir los ojos del pensar,
salir del mirar, ver un mundo,
un cambio infinito e incomprensible.

Enchufar la máquina del ser
al mundo de principios y fines,
de continuidades infinitas,
de contradicciones indescifrables.

Comenzar a leer el tacto,
sentir el cuerpo, la tibieza de la carne,
la arcana consulta existencial
que desea aunarnos y descubrirnos.

Que floten principios de flores y humedades
para percibir, estar lleno de perfumes,
exhalando simplezas de placeres.

Enchufar la máquina del ser
al mundo de principios y fines,
de continuidades infinitas,
de contradicciones indescifrables.

Escuchar el sonido del agua,
el sonido del aire,
de la voz mágica que enseña,
que enamora, que ama.

Liberarse del devenir acelerado
de los autos, de los perseguidos y de los perseguidores,
de los esclavos y los esclavistas.

Enchufar la máquina del ser
al mundo de principios y fines,
de continuidades infinitas,
de contradicciones indescifrables.

Encontrar la mente libre,
crear el pensamiento crítico,
una natural tendencia a la perfección,
a la paz y al bienestar.

Perseguir al espíritu
para contactar con todo,
para conocerse una vez más,
en esta nueva vida ignorada.

Enchufar la máquina del ser
al mundo de principios y fines
para encontrar la felicidad.

Tratado del Amor I

2008-03-22T22:52:00.003-03:00

Ir y venir, parte de la vida. Ignorarlo, no vivir; afrontarlo, un desafío. La Vida, sus cuestiones... un tema más.

Sonríe, tu sombra se va,
librándome una vez más
de toda preocupación;
mi maquinaria se engrasa,
trabaja sin requisitos,
generando ideas de campos
y prados reverdecidos
después del invierno gris.

Tu engaño encendió los verdes,
trasmutó el oro en plomo
con tu sonrisa de hierro
como una pila en corto,
descarga permanente
atando cuellos con alambre.

No dejas de pensar…
¡olvídame, por favor! es mejor,
es un mal sueño que nunca ocurrió,
un trago fuerte que se aferró
en la garganta, pero pasó.

Sonrío, la sombra del querer
me deja una vez más,
es que amor será dar sin recibir,
un agotamiento infinito,
un vino tinto por beber
hasta terminar la botella
y tenderse a dormir.

Hacinados en el sentir mecánico,
en el estándar del patrón infernal
deshaciéndonos de personalidad
callados, inermes de todo,
esperando por el momento indefinido.

Vuelvo a mi prado, a mi río,
a mi sentir infinito, hacia adentro;
encuentro mis rincones como los dejé,
aunque el desorden de papeles
me incomode, es cuestión de tiempo.

Solo en mi diván, soy psicólogo y paciente.

Y el final de la historia es volver a casa, como todos los días, sólo que esta vez casa está más cerca.

Enterrando el Mito

2008-02-14T01:34:00.003-02:00

Cruzan por mi mente
antiguas nubes universales,
se llaman entre sí
como ovejas que caminan
unas tras otras
buscando el alimento vital,
que les devuelva la vida
perdida durante la búsqueda.

Nos preguntamos por gracia
y somos los únicos
porque no hay más natural
que pueda preguntarse,
cuestionarse y rehacerse.
Por gracia, llena de hojarasca
cada rincón del silencio
para descansar del ruido
y sin embargo al terminar
todo vuelve a empezar.

Desde el círculo,
cada paisaje es distinto
cada vuelta es distinta
aunque el sabor amargo
permanezca en taninos
que resecan la boca
sin darle aliento.
No se pide agua
ni se espera que llueva
sólo una vuelta más,
una vuelta más
para sacar esa sortija huidiza
que escatima un viejito sonriente
de sombrero y adornos verdes;
sus ojos parecen decir
que nunca dará la clave,
que nunca revelará el misterio
mientras que sostiene el cuello
con un hilo dental sabor canela,
mientras sangra el cuello,
mientras bebe del vino fresco.

Dejamos disecar en millones,
la vista se nubla, la vida se nubla
creyendo en las palabras
de aquel viejito sonriente
que hoy debemos enterrar
aun, sin lograr bajar.

En ese entonces, lo lograremos. Saludos.

Y si tus amigos te traicionan, entonces tocales el ojete

2008-01-30T03:41:00.002-02:00

Esta publicación va dedicada a todos aquellos depositarios de confianza, de una supuesta creencia en ciertos valores, de un compartir ideas que no fueron más que simples usufructuarios al mejor estilo sistemático y con el fin de la utilidad final. Demás está decir que no debo mencionar a quién o quiénes se debe que haya escrito aquí esto, sólo por una cuestión de mérito.

En verdad no me he sentido bien cada vez que esto sucede, cada vez que se tiene la creencia de que se ha encontrado un lugar común (topos) o lugares comunes (topoi), en donde compartir lo que se piensa no es un crimen sino un deshacer realidades que no son las que uno desea.

Es cierto que negar la realidad siempre ha sido más fácil que aceptarla, lastimar más que querer, odiar más que aceptar. No es un sentido que adopte para mi forma, es mi decisión (la que promete más al final) la de tomar el camino más complejo. Y cuando uno se encuentra con sus pares, quiere disfrutar estos beneficios, expandir su conocimiento, dar lugar a la conexión real que debería ocurrir entre nosotros. Pero, sucede entre nosotros que no se dió esta conexión, que se dijeron cosas fáciles del ser y del sentir, inquietudes que golpeaban la puerta, pero que se les negó la entrada. Así, les dedico este, mi sentir más sincero sobre todo eso: la traición.

A tu última carta
le muestro mis respetos,
porque de mártires
que cocinaron tu cena
no quedan restos.

En tus sueños te crees princesa
del mundo de las verdades;
en tus sueños te crees caballero
de mil y un quimeras vencidas.

Sólo guijarros en la arena
son tu hacer en el mar de susurros,
tu imagen sin sombra siquiera
para proyectarse a ningún sitio.

Adolezco de tus sinceridades,
la señal del silencio
creyendo callar, comunicó
ese irrespetuoso deshacer
de pinturas al óleo
arrojándoles solvente.

Por suerte, mi pintor
no deja que me preocupe,
él quema tus fotos por mí,
él quema tus pinturas por mí.

Suave naturaleza que cura
las heridas de los animales,
te encargas de cuidar
esencias de miel y trigo,
esencias de mil estrellas.

Hora de huir de este prado,
el tiempo trashumante
ha transcurrido suficiente,
es hora de partir,
la noche ha llegado.

Eso sería todo por el momento. A los que se sintieron aludidos les quedan dos opciones (salvo una sola persona de la extensa lista a la que no le queda ninguna opción desde que me devuelva mis cds) A) preguntar y B) dignarse al olvido.

El mundo los espera, saludos.

Seamos Realistas, Hagamos Lo Imposible

2008-01-23T01:37:00.002-02:00

En la lluvia de cenizas
de copos grises que caen,
el fuego consume la pureza…

El suelo que mis pies besan
de gris es su alfombra,
de nubes el cielo sobre mi cabeza,
celeste el futuro incierto.

Deambulo solo este espacio
abandonado al pasado,
que sus creadores dejaron
libre a quien lo encuentre.

La ceniza que en mi mano

se posa, tiene un nombre escrito,

indiferencia y crueldad,

del que es la ceniza.

Copito que frente a mis ojos pasas

habrás sido máquina o persona

civilizado o bárbaro en tu hacer

pero tu sombra vale ahora

como mil sonidos libertarios.

Sólo unos pocos respiran el polvo

de tu inspiración humanitaria,

de vivir, de ser, de amar la vida...

De amores que apasionan

mi tierno corazón, déjame cuidarte,

hermoso copito de humanidad.