Fiamma Ardente

Nuevo Pueblo Belgrano

Hora: 1:05 AM
Suena: Ray Charles y Chris DeBurgh

A las Matemáticas
AM

 

Costilla de Adán tan necesaria,
que puedes entenderme,
desnudarme entero en
mi ignorancia del espíritu,
darme lo que falta para la unidad.

Quiso la historia hacerte costilla,
más no creo que la verdad yazca
en la costilla que dicen que eres;
creo más bien en un principio común,
lo que nos mienten al decir
que somos de otra materia.

Quiso el Dios que fueses sierva,
que hicieran creer que tu misión
era servir incondicionalmente
a quien es tú igual.

Quisieron mentirte de mil maneras
pero tu esencia está intacta
sólo dejo entrever lo inevitable,
innegable ante los incrédulos ojos
que ven rotas tus cadenas.

Todavía engrillada puedo ver tu potencia
tu elegancia, tu deseo y tu reino:
aquél silueta que te desliza en la nobleza,
éste tan impuro y puro simultáneamente,
ése; entelequia de figuras sensibles.

¿Cómo no sentirme a gusto

en tus presencias?
¿cómo no valorar tus

 sentires y dolencias?
¿cómo no orientarte en tu

curiosidad sobre la separación?
¿Quién si no yo para encontrar

similitud en la diferencia?

Los números de tu verdad
se enlazan con mis principios lógicos
aunque todavía no los presientas,
lo elevo a la categoría de hipótesis
como dos ángulos conjugados al verbo.

Digo que tus naturales sensibilidades
cuando no opacadas por la moral imperante,
son mi regocijo en un ambiente frío
negado a todo sentir, preso de la maldición
                                                   del hombre.

Digo que mi principio es igualar,
crear y elaborar, dar vida.
Tu cáliz de agua salada
es igualador, creador;
dador de vida.

Tu pecho de albos senos
tan llenos de ternura...
mi pecho contenedor,
aplacador de tristezas…

¿Cómo no sentirme a gusto
en tus presencias?
¿cómo no valorar tus

 sentires y dolencias?
¿cómo no orientarte en tu
curiosidad sobre la separación?
¿Quién si no yo para encontrar
similitud en la diferencia?

Te quiero libre,
siempre bella,
inteligente, ágil, suspicaz,
grácil, dócil, resistente,
sensible, doliente, ardiente
pagana e indecente.

Te quiero libre, así
flor en prado que se cierra
para dar lugar al fruto
de la ternura infinita.

Costilla de Adán tan necesaria,
(no tan de Adán, no tan costilla)
que puedes entenderme,
desnudarme entero en
mi ignorancia del espíritu,
darme lo que falta;
                  unidad.

Αστέρων

Tan Expuestas

 Nuevo Pueblo Belgrano

Hora: incierta
Suena: Monster Cat y The Magic Numbers

AL

Mariposas en el aire. Volando a veces en grupos, a veces en soledad. Soledad solo completada por su presencia colorida, como quien redecora y rearma los espacios de una casa.

Por qué mancillar el buen nombre del amor si hoy no se piden responsabilidades, por qué comprometer la verdad cada vez que se promete el espacio exclusivo, por qué negarse al amor tan necesario hoy que somos tan complicados para amar, que estamos atados de manos y amordazados para decir; que todo da miedo, palabras que suenan grandes a las pequeñas almas que circulan.

Amordazado cazando mariposas con las manos engrilladas al presente, dejando atrás el pasado, abrazando sombras del futuro proyectadas en la pared de la caverna. Ciegos, ciegos de necesidad como sedientos en el desierto de las pasiones. Al carajo con el sentir. Sentir es el dolor del alma al no poder dar todo eso que se siente, no tener dónde volcar tanta agua purificadora, carecer de ese pecho tan dador de vida al que pertenecerle en calor y afecto. Somos muy jodidos.

En la feria de las ilusiones, cazador de mariposas atado de manos, amordazado, abrazado a mí mismo. Las hay por colores y a montones, unas con las piernas tristes tan desnudas, tan expuestas enteras. Las hay blancas como la luz y negras como la inmensa noche montevideana para hacerle los honores a Alfredo. Las hay rojas de pasión y verdes y azules como enfermeras curadoras. Las hay amarillas del color del oro y violetas de cambio. Allí estoy con mi medio mundo entre las manos entrelazadas en la espalda, pasan frente a mí…

Contemplar la naturaleza, la base de la filosofía en sí y para sí. Un mundo de cosas que nunca llegan a alcanzarse, que siempre van un paso más adelante de lo que nuestra mente puede comprender. En el ciclo diario de vivir, donde la vida viene totalmente del Este; de desaparecer, sería propiamente el fin de las cosas.

No es que piense todo el tiempo en todo. La omnicomprensión del espacio-tiempo es necesaria para tener certezas, visiones de donde estamos y a donde vamos. Si solo tuviésemos el tiempo necesario… no haría falta hablar.

Relaciones bisagra y relaciones estacionales. No es que una sea distinta de la otra, hay de las que caminan un trecho corto hasta donde se bifurcan las líneas, hay de esas que acompañan hasta en la bifurcación. Todo es cielo, todo es bueno a sí y para sí en caso de que exista.

Para eso es que existes creo. Por eso es que te veo ahí:

Mariposa negra.

El Jardín de tu Mente

 Nuevo Pueblo Belgrano

Hora: Incierta

Suena: Alfredo Zitarrosa, Adele, Walk Off The Earth
AL

Estaré en este cuarto. Aquí todo es cálido aún cuando los pisos son cerámicos rústicos, la luz del sol entra por dos grandes ventanales que dan a un jardín. A mi alrededor tengo el mobiliario que conforma mi estancia: una silla de estilo, con sus correspondientes apoyabrazos acolchados y afelpados, un dressoir con un espejo tan antiguo que puedo verme en el futuro, hay una cama excesivamente grande, con los apoyos todos torneados y grabados, una cortina de seda cubre la cama como si fuera la morada de un rey (tal vez lo era), las mesas a los costados de la cama son de roble oscuro grabados de estilo barroco y un escritorio bajo una ventana del mismo estilo.

Estoy cómodo recostado observando la claridad a través de los cristales que dejan filtrar la luz del Sol tibio de otoño, afuera… afuera está por venir. Dejo volar la mente hacia el albo cielo raso respirando la pureza del aire de campiña. No sé si lo pensé pero el otoño y la primavera están entre mis estaciones preferidas para ser. Tenga que ver con el principio del fin o el fin del principio. Lo importante es que el Sol aún está allí hasta tarde. Día tan especial en esta fortaleza franco-borgoñona por la que han pasado los combates en cien años, figuras, seres, ideas, palabras y por qué no, sangre también.

Incorporándome ya vestido de noble-sangre-azul, doy unos pasos hacia el ventanal abriéndolo e ingresando en el balcón. A poca distancia el verde oscuro de los árboles que comienzan a dejar sus vestidos de hojas, contrastan con la gramilla verde claro y los ocres de las hojas ya caídas. El fondo de montañas nevadas es mi delicia matinal pensaba mientras del dressoir sacaba la botella de whisky aprontándolo en el vaso y volviendo al balaustre para apoyarme a contemplar. Algún cervatillo que cruza, hombres que van y vienen. Desde aquí la vista es hermosa. Saltando la balaustrada que estaba a poca altura del piso me adentré en el jardín. Me quité los zapatos, sintiendo la suavidad de la hierba bajo mis pies. El aire es perfecto y puro, no puedo evitar llenarme de él.

Había atravesado las ventanas que dan a tu jardín y lo contemplaba. Allí un perro que husmeaba tras los arbustos y me decidí a seguirlo a paso vivo. Está lleno de lapachos florecidos de un amarillo perfecto, jazmines y tulipanes. La alfombrada tierra me recibe hasta un claro: hay niños jugando, vos de pequeña con tu otro yo, tu alter-ego en vida, sonriendo, corriendo de un lado al otro casi indiferenciables una de la otra. Niñas tiernas que juegan, pelean, encaprichan y rabian, y sin embargo todo es sueño y fantasía. El perro, que se había detenido a observar el parque de juegos improvisado, volvió a emprender la marcha.

Un ruido de cuerdas se hizo patente y al mirar entre los árboles sobre una rama sentado el bardo estaba cantándole a su rey, cantándole a su Dios, a su vida de bardo con mandolina adornada de nácar e incrustaciones de colores. El perro se sentó a escuchar, moviendo la cola y así lo hice yo, dejándome transportar por las historias de la música que brotaba de ese árbol. Hasta que se hizo presente un silencio y al retomar la mirada hacia el bardo, aquél ya no estaba; yo me había quedado dormido, arrullado por la melodía; mi guía permanecía conmigo pero también estaba despertando y preparándose para seguir el camino.

Más allá, hacia el Este, que es de donde proviene toda la vida, un granero se erigía. Tuve curiosidad y me asomé a ver qué había dentro. Un montón de niños de blanco frente a una señora de blanco. Simples trámites de la vida. El can daba vueltas y vueltas como queriendo decirme que no me detuviera allí aún cuando las dos niñas que había visto antes estaban ahí, tan distintas tan iguales. Hasta que empezó a mordisquearme la botamanga del pantalón para que siguiéramos nuestro camino hacia el próximo claro en el bosque.

Allí, una pareja de adolescentes, sentados en un tronco caído, practicaban el amor como se puede hacer, lleno de besos, él no tan interesado, ella no tan contenta. Parecían desearse; mi guía se recostó allí como significando que debía observar y así lo hice. Ella pelirroja, bien formada, él morocho, un poco desgarbado: el negro le sentaba mal. Se desnudaron en la naturaleza y fornicaron hasta el cansancio, ella sin inmutarse, él sin saber muy bien cómo reaccionar. Después de los jadeos, él se fue, dejándola sola en aquél claro con la cabeza escondida entre los colorados cabellos, recogida como un infante acostado aunque con una ronca sonrisa de realización, vaya a saber por qué. Estaba ya hastiado de esa situación cuando decidí continuar caminando, el guía que se había quedado me miraba irme como pensando si quedarse o irse, hasta que se lanzó a la carrera a encontrarme.

Los acordes de la guitarra que empezó a sonar en ese momento tal vez Maná o Sui Géneris me despertaron del sopor en el que estaba sumido y la tarde empezó a hacerse patente en el Sol que iba menguando sus rayos. Por ese entonces había encontrado ya otro edificio, bastante distinto al resto como moderno. Por la ventana había personas reunidas en convite y no pude evitar mi admiración al ver que también estaba allí con todos los anteriores, riendo, bebiendo y fumando eternamente. Traté de oír aquellas risas que se filtraban por la ventana sin más éxito que quien trata de escuchar a través de un adoquín.

-Es tiempo de volver- me dije y emprendí el retorno con mi perro, hecho propio ya a esa altura, desandando lo andado y llegando al balaustre que me vio saltar unas horas antes. Ya en el cuarto, tomé un papel y un lápiz y escribí ‘como dijo Alfredo en De Pájaros y Almas, “y anduvo por caminos en los que nunca pudo confirmar aquél amor”’. Me recosté sobre la cama del Rey y me dejé sentir alma perdiéndome en el fondo de aquél sueño en el que nunca pude confirmar… aquél amor.

Lluvia de Palabras

Lluvia en Pueblo Belgrano

Hora: incierta
Suena: Sabina, Los visitantes y Marta Gómez

AL

Tomar la pluma de nuevo y escribir. – ¿Me extrañaste? - parece hablar mi pluma… - Yo sí- le respondí. Tus madrugadas, los perfumes de mujer, la madrugada de húmedas palabras. La exitación; tan linda estás después del amor, tan linda, tan mimada. Resplandecés y no puedo más que mirarte eternamente grabando en mi mente esa expresión, esa sonrisa, esos ojos que de a poco se van dejando ir a los brazos de Morfeo…

Un beso, un roce de labios, es poco pero tu figura me inspira, tus ideas me compran, me embelezan. Tan simple, tan inocente, tan analítica, tan Zarina y tan sierva a la vez. Hoy porque el frío no heló mis ideas, porque tu pensamiento mantiene al mío tibio como en un trópico eterno, es que dejo volar las palabras.

Tú vuelas y vuelas, te pierdes, vas y vienes. El verano llevó consigo tu persona y la hizo idea, palabras. Me pregunto si serás capaz de quebrar los códigos y todas las instancias previas. Me pregunto si querrás… solamente.

Estoy encantado de tu ser porque mí ser encuentra en ti algo interesante, algo por descubrir eternamente curioso. Llueve y mi mente viaja a vos, mi pensamiento quiere ser nube para ir donde tú estás, entre el cemento y la ciudad, donde precintan las calles y la seguridad escasea.

La grama cede ante la potencia del viento entre tanto la lluvia purifica mi alma desnuda; bajo ella soy tan puro, tan limpio, tan feliz de esta inmensidad que me rodea, de este aire nuevo que circula, que hace sentir las gotas caer con violencia sobre mi alma desprovista de todo.

Mi alma, vos y yo. El cielo en un cúmulo de nubes que atraviesan el cenit sobre nuestras cabezas. Eso, que vos no estás, que tu alma se moja en otro lugar, saber que te movés, que hacés, respirás, vas y venís como tantos otros, como todo aquello que se va, que se contempla desde el movimiento a lo lejos, como un visitante de otras tierras.

Sobre los pies yergo me, debajo de ellos la tierra más natural; me embarro de ti como un niño pequeño, me refriego, siento como viene a mi la sutil necesidad de poseerte como a una princesa secuestrada, fino cristal púrpura que entre mis manos te deslizas sin dejarte aún poseer. Pienso de ti, mi mente se hace un festín de ensoñaciones, de campos y flores, de trigos e intrigas. Te sueño como se ha de soñar: es gratis por el momento. Te veo como sos: delicadamente salvaje, intelectualmente lista y preparada, sensiblemente culta, inquieta como un colibrí en primavera, exhausta tal vez del mundo que te rodea, de exigirle a la mente comprensión, de rebotar entre los quehaceres y el sentido.

Tendido aquí puede que te comprenda mientras purifico mi cuerpo y mi alma. Tantas almas, tantas ideas, tantos principios, tantas palabras… una sola idea…

Que vuelvas.

Vos y yo

Noche en Pueblo Belgrano
Hora: 5:30
Suena: FM Aspen

AL

A mí que camino sin parar, que inspiro tal vez, que siento, que vivo. Caminos que se hacen tiempo en el espacio infinito. Te miro y te miro cielo mío hoy que está tan devaluada la lírica, mística o no, de origen oficial o vernáculo, te miro. Encuentro en vos algo que siempre me toma por sorpresa, será tal vez tu infinitud, tu oscuridad de la nada, tus luces, tus aires viciados de olvido y azahar matinal. Es que te hiciste griego antiguo: hoy nadie te habla, hoy nadie te canta, hoy… que transcurrís desapercibido en tu devenir predestinado.

A vos con tus destinos, caminos, ornamentos, belleza pura e impura, tu sadismo, tu princesezca existencia, que observas, detienes, relees, que te inquietas esa llama encendida en el pecho que se llama ideal. Te atravieso con la mirada, cristal de colores que encandila a simple vista. Trazo líneas entre tus puntos como rectas, o me quedo hasta que algo cambie, hasta que alguno de tus puntos se entere que no es estrella, que cambie.

A vos que te asombra tanto como a mí que toda una civilización haya hecho dibujos en tu plano perfecto, que te llenaron de historias y sueños, de amores y decepciones. Habrá sido a la inversa, que quienes te dibujaron te crearon y te pusieron allí, testigo como un libro abierto de la Verdad que nos circunda. ¿Cuántos habrán sido espectadores de este cenit en este mismo sitio? No te exita saber que aquí, en este lugar, tiempo atrás, tiempo adelante, habrá alguien desconocido, un visitante de otras tierras, que te contemple en tu magnitud celestial, en tu orbe astronómica.

A mí que te espero día tras día, noche tras noche, que hagas tu salida del foro para mostrarte sobre las tablas del universo entero despidiendo este Sol aburrido que se niega a jugar con otros astros opacándolos. Frío tras el cristal que se empaña en la campaña, las luces a lo lejos que se encienden… La inmensidad,

Vos y yo.

Con Ojos De Perro

Con ojos de perro hay que ver el mundo. Me miras, te miro y no vemos más que perfección. Tal vez dé unas vueltas para reconocerte un poco, mirarte un poco de todos lados. El mundo es hermoso por donde quiera se lo mire, estos ojos no dejan mentir. Sólo el sueño puede vencer la realidad, tener un poco de beneficio sobre la tiranía de la realidad.

Entonces resultó cierto que la confianza es la base del Edén famoso y también es el comienzo de la perdición. En quién confiamos y en quién no. Hace tiempo que se plantea el inconveniente de no saber… y antes sabía o lo percibía; había algo que me hacía pensar horas, delirar, analizar. Y después de eso una máscara fabricada para dar buena impresión: la pérdida total del análisis.

Recuerdo que había otros perros conmigo pero hace tiempo que me fui muy lejos. ¿Recuerdas?

Mi identidad va conmigo a todos lados, es mi carta de presentación. Quién soy, de dónde vengo, qué hago, qué me gusta y qué no, es todo lo que llevo como equipaje. Habrá a quien no le gustará, habrá a quien le gustará. Algunas veces haré oídos sordos de quien no me comprende y a veces de quien lo haga. Soy libre y hago mi vida, como todos.

Todo es bello con ojos de perro. Con ojos de perro ciego.

Laberintos

Yo:

Siempre sentí que garabatear palabras en papel sobre el sentir sentido es igual a verme parado en un laberinto. Uno que es mío (o de todos) donde todas las entradas llevan a las salidas y las únicas variables son los caminos, los paisajes y los sentires. -Sé que si entro (aunque esté dentro) salir significa un cambio- pensé. Después de todo, a quién no le gusta ir modificando cosas del ambiente: una mesa cuadrada por una redonda, una pantalla amarilla por una roja, una casa por otra, el campo en ciudad y viceversa, etcétera. Afincarse en el laberinto y expropiárselo a ese Dios lejano que ordenó las cosas como quiso. ¿Dónde, si es que la hay, está la delgada línea? ¿Dónde está Alma? ¿Somos todos minotauros?

Alfredo:

En el ciclo diario del despertar dormido al apetito de vivir, sentirse vivo y emborracharse así, vivo hasta dormirse nuevamente, lo que hacía era acariciar su poca alma, sus almas, tantas, hasta llenarse de ojos y aquel recuerdo. Era en la playa, cincuenta años atrás. Llovía. Hizo una casita de ramas y Alma dijo: tengo novio.
Por cierto su alma, bella mujer morena, se volvió loca cuando fue madre o, en todo caso, él era un borracho nada más. Pero aprendiendo el idioma ruso en cursiva, recordaba ayer, y lo intimaba a proseguir la caligrafía de su maestra de cuarto, que lo amó, lo mimó, le mostró a Fidias y le enseñó a remontar cometas.
¿Dónde vivían sus almas? ¿Dónde estaba su Alma...? Nunca lo supo ni hubo forma de averiguar. Pero estuvo envejeciendo y anduvo por caminos en los que nunca pudo confirmar aquel amor.ⁱ

Otro yo:

Buenos Aires es un laberinto desconocido, relojeros que se esconden en rebuscadas galerías sobre la calle Libertad (para significar el nombre tal vez), el Correo Central y sus tuberías de distribución de telegramas (ahora muertas) que atraviezan media ciudad, la Manzana de las Luces, sus galerías y su estacionamiento (antes Aula Magna y sala donde se firmó la primer Constitución). Mirarte Buenos Aires, es encontrar sombras del pasado, ir desnudándote como a una mujer que con sus ojos eternos y dañados alcanza a despedir una lágrima. Quién sino para desenterrarte como un tesoro, como un niño muerto que quería ser y se retiró antes de tiempo por enfermedad, dejando resabios de la fiebre amarilla. Dueles en algún lugar, te siento en algún lugar.

Sendic:

La noche en Montevideo está tranquila y no está. Se están fugando los tupas, uno a uno del Penal, Penal de Punta Carretas de muros altos de piedra, custodiado por soldados todos armados a guerra. Guerra a muerte al opresor, que brilla en la oscuridad, que brilla la luz del sol guerra en la profundidad; la profundidad los mira uno por uno pasar, codo a codo, pié con pié, con rumbo a la libertad.ⁱⁱ

Yo:

Allá donde se pierde el camino, se dibujaron tus líneas de oro y tus ojos-vibración, y tus labios-beso, y tus brazos-abrazo, tus manos-cariño frías como el hielo. Caminaste en el laberinto y te posaste frente al gran portal de reojo mirando al interior, buscando almas. Había salido en ese preciso momento a pasear mi espíritu, una fuga espiralada hasta la salida con el misterio a cuestas, hasta encontrarte, laberinto distinto. Frente a los portales enfrentados recorríamos con la vista lo que era posible ver: manos, ojos, piernas, brazos... un reconocimiento (de lo ya conocido) manteniendo el espacio personal; palabras y palabras. Dentro del laberinto todo es concreto. En el tuyo con el mío a cuestas, entré.

Sendic:

Al principio de la vida todo es plan y fantasía como el tren cuando se larga que reclama día a día. Busca busca luz y luz en estudios y experiencias, al crecer como una planta en el bosque de la ciencia. Más allá, más allá es el rol que clama y clama la insistente letanía, desde el fondo de los siglos ese grito guía y guía. Después vienen los contrastes, peripecias y zozobras como el mar cuando desgasta con el golpe de ola y ola. (…) Pero al fin como al principio todo es plan y fantasía.ⁱⁱⁱ


Borges:

La fortuna quiso que yo también fuera poeta. Me impuse, como todos, la secreta obligación de definir la luna.^iv

Benedetti:

Al carajo Selene.^v

Yo:

Encontrarte en el tiempo detenido, detener el tiempo, apresarlo con las manos de la mente en proteínicas imágenes auditivo-sensitivas. Sentirse libre enseñando este laberinto de jardines y no tanto, observando otro igualmente creado. Fluir y fluir dentro del espacio transversal donde partimos el tiempo en dos. Alma a alma nuestros cuerpos trémulos a fondo babasónico se besaron en el silencio donde la única referencia era un mar cálido con dos peces. Mi alma tomó forma aún cuando nos hicimos humo de ese lugar para sumirnos en el cielo de arcos dorados, rodeados de fauna y flora regular. Hasta que rayó el sol al día que nos llevó hasta el mar de vehículos. Nos miramos: algo pensamos/sentimos en los ojos del otro.

Que vuelvas.

iAlfredo Zitarrosa, Su Alma, Sobre Pájaros y Almas, 1989.
iiTupamaros, Candombe: La Noche en Montevideo, Los Tupamaros Cantan, 1985.
iiiTupamaros, Todo es Plan y Fantasía, Cantares del Calabozo, 1985.
ivJorge Luis Borges, La Luna (1).
vMario Benedetti, Hombre que mira la Luna, El Amor, Las Mujeres y la Vida.